Ah! As Crianças

                          Não sou do tipo que acha que toda criança é um anjo de doçura, nem acho que toda criança seja um diabinho. Acho que elas, como todo ser humano, são ambas as coisas alternadamente e mais anjo ou mais diabinho de acordo com cada um. Mas as crianças são sinceras e quem pode resistir quando abrem um sorriso e de braços abertos pulam em nosso pescoço e nos envolvem num abraço e aos beijos dizem que nos amam. Nos faz tanto bem, enriquece a alma e nos faz felizes. Da vontade de chorar de emoção, afasta o cansaço, a tristeza, a angústia, recarrega nossas energias, traz alegria, desperta os sentimentos de amor, perdão, solidariedade, faz acreditar que é possível a paz e a ternura, a espontaneidade e a sinceridade. São chatas,  choram quando não devem, atrapalham os planos, querem respostas para perguntas que muitas vezes nem nós sabemos. Mas são maravilhosas  e não raro nos mostram uma solução.

                             Querem atenção cativa toda hora, todo dia, são egoístas e possessivas, mas são uns serezinhos deliciosos que não nos deixam esquecer o grande milagre da vida que se realiza constantemente diante de nós.

                               São cruéis, se bobearem, os pais e quem mais aparecer se tornam escravos delas; ordenam, não pedem; mas são encantadoras, carinhosas e precisam tanto da ajuda dos adultos para crescerem física, espiritual, moral e intelectualmente. São pequenos seres dependentes, moldados a cada dia, cada hora, cada gesto, cada palavra. É uma tarefa delicada e grandiosa para os adultos, que devem ser enérgicos, mas compreensivos; amigos, mas exigentes, devem mostrar que confiam, mas cobrarem responsabilidade, fazerem o possível para darem conforto e condições para crescerem, mas talvez o mais difícil e mais necessário, saber dizer "não", impor limites, mostrar que o respeito à liberdade do outro é tão importante quanto o respeito a sua liberdade.

                                Crescer é um todo que se faz de pequenos detalhes do dia a dia; que começa quando nascemos e não acaba mais. O adulto desempenha um grande papel nesse desenvolvimento. Difícil, mas compensador.

Um Caso Passional

                

                          Há muito tempo Fábio vinha desconfiando da mulher, sentia que alguma coisa estava acontecendo, ela não era mais a mesma. Um dia ele até perguntou o que estava se passando.

                           - Não é nada Fábio, não estou me sentindo muito bem, é enxaqueca, logo passa. Só que não passou.

                            Começou observar as atitudes dela, distante, fria; um dia tendo voltado mais cedo pra casa não a encontrou. Quando ela entrou em casa, ele estava numa posição que podia observá-la sem ser notado e percebeu que estava agitada, com um brilho diferente no olhar. Disfarçando, como se não tivesse notado nada de estranho, apareceu e disse com a maior naturalidade, beijando-a de leve:

                             - Oi querida, tudo bem? Ela sobressaltou-se, ficou pálida, mas se recompôs logo.

                             - Chegaste cedo hoje, querido, eu estava na casa da Lúcia, fazia tempo que ela me cobrava uma visita. E Anita começou a desfiar uma porção de histórias e novidades que havia descoberto com a tal visita à amiga.

                               - Tu sabias que a Vera vai casar com o Paulo?

                               - Quem é Vera?

                               - Ah, Fábio, a Vera, aquela que estava de casamento marcado com o Jorge e depois acabou não saindo porque, segundo dizem, ele descobriu que ela era amante de um diretor de televisão que iria lhe arranjar um papel em uma novela.

                               - Agora eu lembro, e o Paulo é algum diretor de TV ou cinema?

                               - Não, é filho de um grande industrial, é riquíssimo.

                               Eles procuravam conversar normalmente, como se estivesse tudo bem, mas havia um grande mal estar entre eles, queriam parecer naturais, mas não dava, suas vozes, seus gestos soavam falsos, forçados.

                                À hora de dormir, na cama, ele tentava abraçá-la, beijá-la, ela se esquivava, dizendo-se indisposta e com dor de cabeça(sempre a dor de cabeça); ele aceitava, aparentemente, a desculpa como verdade, mas cada vez ficava mais convencido de que ela o traía, mas como não queria cometer nenhuma injustiça, resolveu investigar e decidiu que começaria a seguir a mulher pra saber se realmente ela tinha um amante e quem era esse amante.

                                 Depois de seguí-la durante um mês descobriu a verdade, ela o enganava sim e com aquele rapaz que um dia ao voltar mais cedo encontrou em sua casa e ela então lhe disse que era um primo distante que há muito não aparecia. E ele, idiota, acreditou.

                                 Mas agora era diferente, ele sabia a verdade e sabia muito bem o que fazer.

                                 Chegou em casa, ficou esperando por ela, pensando em todos aqueles anos em que viveram juntos, recordando os momentos felizes, é sim, porque eles foram felizes até que começaram as brigas, os desentendimentos e aí então tudo ruiu.

                                 Começou a planejar o ritual, escreveu uma carta para o jornal, foi até a caixa postal do apartamento pra colocá-la, voltou, preparou dois drinques, colocou um disco, pediu à empregada que preparasse um jantar especial, à luz de velas, arrumasse a mesa para um jantar romântico, com flores, champanha, tudo o que tinha direito, sentou-se e ficou pensando qual seria a melhor maneira.

                                  Uma facada, talvez. Não, facada dói muito e além do mais poderia fracassar na hora de enterrar a faca, afinal não é um assassino. Um tiro. Não. Um tiro, coisa mais seca, sem romantismo. O quê, então? Comprimidos? Sim, comprimidos, ou melhor, veneno. Isto. Veneno. Arsênico na última taça de champanha. Beberiam  da mesma taça, uma, depois a outra(se desse tempo). Sorriu triste ao imaginar a cara apavorada, desesperada que ela faria quando lhe contasse. Mas aí seria tarde demais. Mas tudo isso depois de se amarem, é sim, primeiro teriam que se amar, só então colocaria o seu plano em funcionamento. Teria que convencê-la a fazer amor com ele pela última vez, mas com todo aquele clima preparado ela não seria capaz de dizer não. Depois do brinde fatal contaria o que tinha feito. Ela ficaria desesperada, é claro, mas iria compreender. É claro que sim. E morreriam abraçados, nús, na cama, Nunca mais ninguém seria de ninguém. Nunca mais. Nunca mais...

                                     Um barulho na porta, é ela que vem chegando...

                                     No dia seguinte, no jornal a grande manchete na primeira página. "MARIDO MATA A MULHER E SE SUICIDA. POR CIÚME. POR TRAIÇÃO".